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Niubbo
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| Le fiamme di un piccolo fuocherello da campo illuminano il volto del ramingo, ne delineano la barba incolta, i tratti induriti dalla vita boschiva.
Il tremolio delle fiamme ricorda che Shaundakul è sempre lì, presente, ad osservare il suo seguace, a controllare che i suoi passi solchino il giusto sentiero. Fissando l'eterno moto delle lingue di fuoco, la voce si schiarisce ed il monologo coi Venti, può iniziare.
"Ah, quante smancerie, quanto attaccamento al futile. Non li capisco più."
Spezza l'ululato del vento, la voce provata del cacciatore. A gambe incrociate, sbocconcellando le razioni preparate giorni prima. Il destriero sbuffa aria calda, creando volute di calore ceh si disperdono sui picchi.
"Pulsioni e necessità incomprensibili. Sofismi e perdite di tempo. Tutto questo non porterà indietro i morti, nè gli darà pace.
Il sangue? ..."
Spunta una domanda, breve e tagliente, che fa voltare l'uomo verso il passo appena attraversato, dove sangue mostruoso è stato versato.
Il peso del sangue...può ripulire il passato?
Fissando quel punto d'oscurità, significativo perché attraversato dalle sue frecce qualche ora prima, diventa il punto focale delle sue riflessioni.
Le riflessioni silenziose accompagnano lo spartano pasto.
"Non mi piegherò più senza un valido motivo. Non è così?"
Accarezzando il compagno di lunghi viaggi, termina il monologo del ramingo, ormai sempre più immerso nella sua solitudine, nella sua estenuante ricerca, cavalcando i venti dei propri viaggi.
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