Teste.

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Nella boscaglia le figure mascherate erano riunita attorno ad una, egualmente mascherata, ed in tutto e per tutto a loro uguali. Accesa la miccia, l'uomo prese la bottiglia e la scagliò verso un albero. La deflagrazione polverizzò la quercia, mentre lo sguardo soddisfatto dell'uomo si rivolgeva al creatore della stessa.

Mise la mano dietro la nuca dell'unico uomo del gruppo a volto scoperto, e lo abbracciò con affetto.

"Alberto, questo desideravo.. e tu me lo hai portato. Ora, c'è un ultima cosa che puoi fare per me...."



"Cerco quella..."
"Quella cosa?"
"Quella.. droga. Il lavoro che devo fare, non è di fino...."
"..."
"Devo macellare un bastardo."
"In questo caso... fanno 2 monete d'oro."
L'uomo prese la droga dell'odio, come veniva ormai comunemente chiamata.
Aveva un bersaglio, un torto da ripagare, e nessuna intenzione di non riuscire a porre fine alla questione.


Alcuni giorni dopo



Il predatore del porto non era che un corpo distrutto e dalle orbite vuote. I suoi occhi strappati non potevano testimoniare la ferocia della folla attorno a lui, mentre infierivano con sputi, calci ed asce sul suo corpo inerme.

Il sospetto era serpeggiato per anni nel porto, il pensiero che l'innocenza rubata alle figlie del quartiere fosse opera dell'uomo un veleno che da anni intossicava i padri e le madri. Eppure, un singolo segno sulla porta di casa sua, una delazione insignificante aveva fatto scoppiare quel pandemonio.

Venne salvato per puro miracolo, e confessò. Non ricevette alcuna compassione. In fondo, certi crimini non potevano essere perdonati.



"L'hanno fatta esplodere... Così a casa sua, te ne rendi conto? Non esiste giustizia in questa città dimenticata dagli dei..."
"Ma perchè? Come è stato possibile?"
"Sarà stato un compare di quel porco di strozzino.... Senti me, qui se non ripuliamo noi abitanti questa fogna, nessuno lo farà."
"Sia dannato il nome di Freesnare, anche da morto continua a portar dolore."

Baldur's Gate



"Morte ai traditori del Gate!"
Il commesso di un Calishita al mercato fu colpito alla spalla e maledisse il ragazzetto.
Il commesso di un Waterdaviano non fu così fortunato: col cranio sfondato da un mattone, maledire non era proprio un opzione praticabile.



Seduto su una sedia, sbucciava una mela con un coltello, mentre ascoltava le ultime su quel che i loro gesti avevano provocato.
Ne fu soddisfatto, e rivolgendosi al suo informatore disse:

"Basta ben poco per lasciar far loro quel per cui son nati.
Odiarsi."

Alzò lo sguardo verso l'uomo.

"Secondo te, quante persone illuminate bastano per dirigere un mondo perfetto? O meglio, quante di troppo ancora ci sono, mi chiedo...."