Krast, con un senso di oppressione in petto, osservava la spedizione zhentilar partire portandosi via Askard, diretta verso mete lontane.
Rigirava la fede al dito, mentre sentiva il dolore della ferita irradiarsi dalla schiena verso tutto il corpo.
"Finalmente soli, mia cara."
Socchiudeva gli occhi cercando di resistere al dolore crescente e di ignorare quella voce che le sussurrava all'orecchio.
Sapeva che se si fosse voltata, Lui sarebbe stato lì. Era un'allucinazione così reale che poteva percepirne l'alito sul collo.
Aveva forzato i muscoli al movimento dirigendosi verso il Tempio, dove poteva sperare in un po' di pace.
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Aveva mostrato la ferita a Arandir, che a sua volta l'aveva portata per un consulto da Myos.
Che non fosse una ferita normale Krast lo sapeva già, era una ferita mortale inferta da un Dio. La sua anima era stata riportata indietro per pura volontà di un altro Dio, il Tiranno.
C'era qualcosa al suo interno, uno squarcio nella trama, simile alla magia selvaggia, e un qualsiasi incantesimo di cura avrebbe potuto distruggerla.
Il mago e il sacerdote, insieme, avevano utilizzato incantesimi fuori dalla sua comprensione per curarla. E mentre stavano terminando, la mezzorca aveva avuto una nuova allucinazione.
Una figura grossa, in armatura completa, veniva decapitata e cadeva a terra. Il suo primo pensiero era corso a Askard, ma non aveva modo di distinguere chi fosse. Mentre l'uomo in armatura cadeva, da dietro si vedeva l'uccisore. Cyric, con in mano la lucida Lama di Rasoio, la fissava con un sogghigno.
"Per ora, ti abbiamo guarito. Ma devi essere consapevole che non sarà permanente. Non ti so dire quando, ma prima o poi tornerà."
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